L'or des Sables

Photographies de Sara 

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Juillet 2015

Si le silence est d'or, c'est qu'il tait les remords, adoucit les mors et anoblit les princes consort.

Signes et augures

Vere, tu es Deus absconditus...

Sous mes yeux, des livres qui ont nourri mes songes. Heidi, Mon amie Flicka, Les secrets de la lande, et la série des Sir Jerry. Ils attendaient depuis la génération précédente sur les étagères poussiéreuses du Lapinodrome, ainsi avait-on baptisé la chambre où dormaient les enfants.

Ces titres de la bibliothèque enfantine me font penser qu'il y a belle lurette que je n'ai pas entendu le chant du coucou. Les cris sempiternels des goélands ont remplacé le concert des nations des oiseaux, chatoiement sonore aux infinis développements mélodiques.

Il n'est pas bienséant de penser que nous sommes trop d'êtres humains sur cette terre.

La respiration du monde nous survivra.

 

Trente ans plus tard, j'ouvre un autre livre, j'y lis :

"Un autre signe - cette fois de mauvais augure - fut la visite de la section contemporaine du musée du Vatican, qui fait suite aux antiques et aux collections de peintures réunies par les anciens papes. Devant ces croûtes, on est saisi d'une épouvante qui va au-delà de l'art. Nulle part la détresse du christianisme moderne n'apparaît dans une lumière aussi crue - une lumière d'hôpital. Devant ces pauvres choses agressives (on descend jusqu'à Bernard Buffet !), on cherche le plus fugitif reflet de la majesté que Raphaël, dans les Loges toutes proches, transmettait du divin et au divin.

Enfin, une expérience que tous ont faite. C'était à la Biennale de Paris. On parcourait des salles capricieusement jonchées de débris, de petits tas de sable, de machines vrombissantes. Aux murs, des objets calcinés, des restes macabres de quelques camps de la mort, des choses obstétricales à chavirer le cœur ou encore un tube de néon. Je pourrais ici entonner le thrène de la mort de l'art, me mettre du côté du gardien hagard assis accablé dans un coin de la salle".

Alain Besançon, dans son introduction à son ouvrage L'image interdite - Une histoire intellectuelle de l'iconoclasme (Fayard, 1994).

 

Ce matin, au petit-déjeuner, ma mère m'a dit : "On peut dire qu'en deux-cents ans, toutes les civilisations du monde ont disparu et ont été remplacées par l'américaine".

Ci-gisent les restes du repas

N'oublie pas quels beaux moments cet art de vivre nous donna. Reste toi-même, si tu le peux. Un ami perdu disait qu'il faut écouter souvent le stabat mater de Charpentier, car nul ne sait pour lui-même quand la mort viendra. Elle surviendra, la sœur noire de la vie, son baiser sera le dernier. En attendant, je t'invite à ma table.

Symbolon

Aucun symbole ne résout

l'immense désolation

de l'être détaché de ses semblables,

et qui contemple l'immensité

d'un paysage inaccessible.

Le martyre visible de la bête attachée

laisse indifférents des marées d'hommes.

Mais celui qui a déjà coupé quelques fils, perdu quelques liens

contemple dans la cage une image agrandie de son destin.

Et malgré toutes les chances qui ont plu sur ma vie,

malgré les actes d'amour dont on m'a nourrie,

malgré l'aptitude enregistrée par les tests qu'on m'a fait passer,

je sens que s'effrite le sens

et que mon cœur, perdant sa cohérence,

devient sanglot barbare.

6.7.2015, entre 15h et 15h23

 

Poésie d'AlmaSoror