Devinette

 

Nous ne sommes ni scandinaves, ni latins. Il pleut dans nos patios trop blancs pour être italiens, trop gris pour être grecs. La musique n'est pas espagnole, no vamos de vinos, et s'il coule du vin entre deux coups de vent, solo lo bebemos aqui en la casa, et si la ville n'excède pas 30 000 habitants, si la mer semble froide au bout de la longue rue, nous ne sommes pas non plus à Helsinki ni à Oslo. Le jour, il faut faire face aux assauts des vagues d'ennui triste, de culpabilité diffuse. La nuit, rouler entre des rangées d'arbre plantés il y a moins de cinquante ans, et qui font croire à l'orée d'une forêt. Mais nous sommes loin des forêts du Canada. Où sommes-nous ?

Nous sommes à l'embouchure du rêve et de la folie, nous sommes à la limite de la Vendée et de la Charente, nous sommes à l'ère informatique quelque part dans le Bas-Poitou et nous admirons ceux des montagnes, nous qui ne nous sommes jamais encordés.