La nuit augmente

Le jour décroît. Je suis assise, étonnée. C'est le troisième jour qu'au moyen de mon téléphone j'enregistre ma voix dire une tirade d'Andromaque (de Racine) apprise il y a fort longtemps, dans mon adolescence. Lycéenne, j'étais. J'ai 42 ans et je me demande si c'est un projet qui va tenir. J'essaie d'y opter pour une voix mécanique. 

La mémoire veille ; le jour décroit.

L'éveil atlante

La ville atlantique débouche sur l'océan atlantique.

L'océan atlantique chavire sur la ville ensablée.

Les nœuds d'acier sont fragiles, ceux de l'âme incassables.

Les combats spirituels et matériels se suivent, se ressemblent, se confondent.

Les femmes peintes, les hommes en révolte contre la soumission de leurs corps aux diktats féministes.

Mourir, pour renaître.

 

De Bahia à Paris tous les saints

La Toussaint ouvre novembre et novembre est triste, mais beau. Novembrale, l’âme confinée qui tente de s’évader par le chant grégorien. L’offertoire et la communion se sont succédés dans les paysages sonores de la dernière insomnie d’octobre. Et qui es-tu, toi qui les chantais, dissimulée par ta capuche de bure ? Mon oncle ? Un ancêtre inconnu ? Ou cet ange gardien qui hante les halos de ma vie ?

 

Se renseigner...