Il fait froid. Petite fille aux allumettes, n'aie pas peur. n'écoute plus sans cesse Jim Morrison et ses Riders on the storm. Ce n'est qu'un cauchemar américain, de Los Angeles, et nous en sommes bien loin. Il fait trop froid pour ton coeur sur ce piano. Laisse le donc. Partons en vacances à N.K St Elmo Fire's P.
Écrit par : Gayelord Smithson | mardi, 15 décembre 2009
Il pleut toujours, deux ans après. L'automne appelle l'hiver. La peur du froid m'enserre et je me demande pourquoi vous ne me répondiez jamais.
Écrit par : Gayelord Smithson | lundi, 31 octobre 2011
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Il fait froid. Petite fille aux allumettes, n'aie pas peur. n'écoute plus sans cesse Jim Morrison et ses Riders on the storm. Ce n'est qu'un cauchemar américain, de Los Angeles, et nous en sommes bien loin. Il fait trop froid pour ton coeur sur ce piano. Laisse le donc. Partons en vacances à N.K St Elmo Fire's P.
Écrit par : Gayelord Smithson | mardi, 15 décembre 2009
Il pleut toujours, deux ans après. L'automne appelle l'hiver. La peur du froid m'enserre et je me demande pourquoi vous ne me répondiez jamais.
Écrit par : Gayelord Smithson | lundi, 31 octobre 2011