Pluie de mai
mercredi, 21 mai 2014
Au milieu d'un jour jaune, cascades qui rendent les bâtiments et le ciel gris comme un autre jour. De ce monde, je ne connais presque rien. Pourtant, l'heure de ma mort approche,et je n'ai pas assez étreint. J'ai glané ici et là des quarts d'heure de sourire, et poursuivi un rêve qui n'en finissait pas. Deux mois, dix ans, trente ans, la bagatelle ! Quel clown ailé nous demandera des comptes, à nous qui n'en pouvons plus de compter ? L'effort de survivre au-dessus des égouts occupe nos années. L'espérance d'un autre monde s'en est allée. C'est la pluie qui le dit à l'heure du thé.
9 commentaires
quant à moi cette verrière inconnue à mes yeux m'en rappelle une autre, qui lui ressemblerait, et sous laquelle, il y a bien des années, j'ai murmuré de doux secrets.
Celle-ci se trouve dans un hôtel particulier du neuvième arrondissement, aujourd'hui occupé par un musée.
Celle dont je parle n'existe plus. Elle s'ouvrait sur une charmille dans une vieille bâtisse à quelques kilomètres de Chantilly.
Survivre au-dessus des égouts.
Même les fleuves, nous sommes parvenus à les dégrader en égouts gigantesques.
Décharge liquide, purulente, à la mesure de notre puissance à tout saloper, qui n'a d'égal que la volonté d'endiguer.
Les pluies vengeront la sauvagerie perdue des eaux claires.
Qu'il y vienne ce "clown ailé" nous demander des comptes! Nous, qui avons tant espéré un "autre monde"...que "la beauté ne sauvera pas"! Nos rêves -moribonds- sont mangés par les rats qui se croient et se disent "sauveurs"..."tout va bien...endors-toi" nous chantent-ils, ces envoûteurs malfaisants...et nous nous endormons...cauchemardant toutefois...mais nous dormons...que faire d'autre?
Oui Tieri même l'océan s'est fait égout pour le plaisir de l'homme détraqué. Et Nadie décrit bien le chant des envoûteurs malfaisants... Que faire d'autre ? Ecrire ! et croire que l'eau est la plus forte.
Les années qui passent n'altèrent en rien le poids d'une vie. Vivre trois ans ou trente ans, c'est vivre et le temps n'est que quantitatif, en rien il n'est qualitatif.
Le temps n'est qu'une unité de mesure - et c'est certain que l'essence de la vie n'est pas mesurable ....
La vie est une histoire d'amour difficile à vivre.
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