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Septembre, poème de Georges Chennevière (1884-1927) La ville tout doucement crie. Ô murmures le long des rues. Une femme lave du linge Dans une cour qui s'assombrit.   C'est déjà la nuit de sept heures, Celle qu'on avait oubliée, Qui s'avançaient depuis des mois Sous les beaux soirs qu'elle rongeait.   Mais qu'importe le flux de l'ombre ! Je t'adore, charme rompu. La fin du jour s'emplit de cris Qui se gonflent comme des muscles.   La ville dans le noir des plaines Brille de sa lumière à soi, Et mes yeux gardent le trésor De...