Archives > 2017-11

Larmes noires, tes larmes noires coulent le long de tes joues, La voix éraillée des femmes d'hier chante encore l'hymne des arrières-cuisines dans ton salon de misère, et tu penses à ceux là qu'on oublie quand ils meurent, et qui tenaient vivants des êtres et des mondes. Et tu penses à ceux là qu'on oublie quand ils meurent et qui faisaient vibrer les climats et les lieux.   Larmes noires, tes larmes noires coulent le long de tes joues. Ta mère était une femme trop vieille pour que tu la connaisses, trop jeune pour mourir avant tes sept ans. Et tu penses à celles qui...

Il y a un an, Les silhouettes des fermes isolées. Il y a deux ans, l'hôtel de Massa. Il y a trois ans, la rencontre du car. Il y a quatre ans, Etoffes de pierres Il y a cinq ans, la fugitive. Il y a six ans, Jean-Christophe. Il y a sept ans, la solitude des champs de blogs. Il y a huit ans, Occident. Il y a neuf ans, Mélange de paternités. Comme le...

Il doit être un peu avant vingt heures quand j'arrive à l'Hôtel Paternel. La solitude m'entoure, la fatigue m'étreint. Je constate la présence de bières dans le réfrégirateur. "Ne fais que...

Mon beau sapin, emporte-moi dans ton silence, recouvre-moi du parfum muet de l'absence. Partons ensemble au pays où la neige efface les formes du monde. Fuyons cette vie vide, que les...