Archives > 2016-07

  à Erika Noulste que j'ai quittée, à Max Farmsen que j'ai laissé partir. Aux amours mortes, qui nourrissent d'amertume nos parfaites solitudes.   Il ne faut plus penser au cargo mort. Tu n'es plus près de moi, posant ta main sur mon épaule quand sonne minuit. Tu n'es plus celui qui chante un vieil air de Bourgogne pour répondre aux grenouilles des trois mares. Il ne faut plus penser à l'amour mort. Il faut rêver encore, malgré le jour gris qui se lèvera à grand peine au terme de cette nuit où brillent, à travers la brume, les Ourses, la grande et la petite. Du...

Je suis née d'une mère folle qui regarde le film India Song en transe, durant des heures, en admirant les miroirs et les silences. J'ai vu les enfants goélands tenter leurs ailes dans des patios bleus aux saisons chaudes. J'ai compris mon destin en entendant des voix. À force de lecture et d'écriture, j'ai oublié les étangs, leurs grenouilles, leurs lentilles vertes.  

Le Trident du dimanche, poème partant en vrille. Latitude, voyage visuel de basse qualité photographique

 (Tout ici-bas est initiatique) Il y a quelques semaines, dans mon cher Carrefour Market du boulevard Castelnau des Sables d'Olonne où les produits locaux côtoient les journaux ni subventionnés...

«Femme Narcès : « Comment cela s’appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd’hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l’air pourtant se respire et qu’on a tout perdu, que la...